nathanael

Naïf, qui parles d'enfants dans tes poèmes,
De la beauté de ceux de bohème,
De l'amour qui donne des ailes,
des couleurs de l'arc-en-ciel,

Connais-tu ton leurre?
C'est celui des vers,
Instrument de malheur,
C'est l'ami Homère,

Le forgeur de Héros;
Où les hommes de valeur
(je ne connais pire gros mot)
Ravivent l'humain heur.

Naïfs, voyez les pères de vos enfants!
Que voudriez-vous qu'ils sauvent pour eux?
Ils seront aussi fous que vous et ceux d'antan,
Ils seront aussi fous, naïfs et violents.

Et ils trouveront un fou,
Pour leur dire ce qu'il faut,
Pour qu'à d'autres fous,
Ils puissent faire la peau.

Voilà l'héroïsme, voilà la gloire,
qui dans nos prismes, qui dans nos miroirs,
vous prend vous naïfs, ainsi que vos larmes,
Pour faire de nos enfants, leurs meilleures armes.

O naïf, tu veux les sauver,
Protéger leur être,
Mais offrons leur la paix,
Ne les faisons pas naître.

Humeur : désir de paix sordide.

Question : balle ou lame?

Alchimie : Boue.

Couleur : Noir.

Life happens

La musique étant la seule chose que je ne comprenne vraiment pas, elle m'apparaît comme le seul lieu d'un possible encore neuf, non entaché de niaiseries antiques, le seul pléonasme désirable parce que c'est celui qui me Hurle le moins : VANITE. A tort.

Une chose dont je serais fier, si elle avait quelqu' intérêt : Brûler, aux yeux de tous, un tas de mes propres poèmes. Ruiner son oeuvre, voilà une noble ambition. Car l'image de cet autodafé me satisfait en dévoilant la dernière chose que je tienne pour vraie : le papier nourrit les flammes.